« Je vais appeler Francine » se convint Candide. Juste lui dire que, voilà, il se présente sur la liste de Martial. Rien de méchant à son égard bien sûr. Juste un choix. « Et puis, après tout, nous serons très probablement au second tour sur la même liste ? » Mais Francine reste sourde au courriel et son téléphone de campagne ne sait faire part que de son indisponibilité !
Candide enquête et apprend que Francine vient de partir en vacances aux Seychelles ! Certes il y fait un peu moins froid que sur les marchés à distribuer des tracts, mais déjà que Francine n’est pas trop connue dans le bourg, si elle arpente les plages à Noël, elle ne va sûrement pas y rencontrer ces futurs électeurs...
Il y a quelques jours, Alain, le SDF qui dormait sur le plan public du coté de la rocade est mort. De froid. De vieillesse. De solitude. Au petit matin. Candide le connaissait sans le connaître. L’aidait d’une pièce, d’un sourire, d’une brève attention. Il lisait. Et sous sa crasse et sa grande barbe blanche, nul doute que coulait un sang égal à tous les autres. Nul n’en a parlé dans la presse. Juste un mot sur ses affaires regroupées en tas avant le passage des éboueurs. Notre président est au Vatican, notre futur maire aux Seychelles et Alain dans la fosse commune. Candide comprend mieux pourquoi, lui, il est candidat.
Imprimer
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire